Lo que no quiere salir a la luz.

Hoy no siento las ideas, ni la creatividad de la que generalmente dispongo para la escritura (que la verdad, no es tanta como para jactarme de ella). Al parecer, me es difícil encontrar una escena con la cual continuar mi relato.

Es un poco frustrante que la sencillez de lo que hago se vea nublada, obstruida, por lo que tengo al rededor: poca tranquilidad y poca familiaridad. ¿O habrá una especie de predisposición, una confabulación astrológica que me impida poder hacer una minúscula frase decente hoy?

Para mi, es casi un misterio la forma en que se comporta aquello que llamamos inspiración. Después de todo, parece ser caprichosa y tal vez exija algún tipo de alimentación desconocida, o simplemente no se resigna a trabajar con los pequeños fragmentos de lo que podría ser una buena imagen mental. Pero la imagen se ha perdido en el inframundo éste día, gracias los ruidos chillones y mecánicos, los colores feos, grises y polvorientos y el ambiente de fábrica pequeña y encerrada.

Aunque quizás, este momento sea el propicio para otro tipo de historia; una más sucia, más gris, más ruidosa, una que pueda conformarse con palabras como obreros, calor desesperante, aburrimiento, incomodidad y un cuaderno negro, que es la ayuda más decente de la que dispongo . Pero hay la posibilidad de que mi amiga la inspiración se resista a trabajar, a honrarme con su maravillosa presencia, porque necesita sentirse en casa... o simplemente, algo más agradable para salir a la luz de un montón de papel procesado, que un taller lleno de trabajadores, ruido, polvo y un ambiente poco favorecedor.