Juego

Jugamos pasajeros

y te fuiste sin revancha

no sé si eres consciente

de haberme ganado tan rotundamente

en mi propio juego

tal vez, remotamente, eres inocente

No me acostumbro a perder,

la sensación de mi poder

me precede

pero la corona no siempre permanece en la cabeza

aunque mi cabello no se resigna

a la soledad

sin su metal

Y si te veo

si te tengo

cerraré mis dedos alrededor de tu cuello

y con el placer de mis venas palpitantes

apretaré

te hare caer

débil

fatal

...no sabrás que te pasó.

Ficción.

La muerte marca su camino con pasos ligeros de insecto depredador, se mueve despacio y la calle se abre como una gran boca de bestia, húmeda y fría, llena de cemento, oscura serpiente de asfalto que parece moverse lánguidamente entre las piernas de figuras solitarias, fáciles y despiertas en medio de la ciudad. Edificios afilados, casas funestas y largos postes de farolas vibrantes dan forma a las fauces negras de la noche, la lluvia fría cae, riachuelos sucios se arrastran a las alcantarillas, poros que respiran en el cemento, sangre que corre mezclada con sudor y saliva espesa. Envuelta en su manto oscuro la muerte se desliza rápida y volátil, vigía ciega de pasos y pesares; nadie la ve, oye o huele, al tacto no es más que vello erizado y miedo que atenaza la nuca de los hombres y mujeres errantes en la ciudad- cloaca, donde la gran carnicería exhibe cuerpos y almas, donde la moral manoseada está en oferta y se cambian restos de orgullo y de belleza por un peso, una sobra.

La muerte los observa, sigue con sus ojos los movimiento de los hombres, la presa; manos veloces, ojos voraces, corazones que aún palpitan dentro de las carnes que se mueven en las sombras de las aceras, busca entre los que se ganan la vida en el comercio de cuerpos y de conciencias, el sostén de la ciudad nocturna abastecida por los peones del día y los esclavos de la noche. La ignoran mientras ella, estática, analiza el proceso; el torbellino en que se desenvuelven sus vidas, donde todos ellos se alimentan, confluyen, chocan y se miran como animales al acecho que van y vienen entre las paredes que los oyen, entre las latas que les devuelven la mirada sobre el asfalto húmedo, lleno de peligro y de sangre seca. Inocentes, ella lo sabe, ignoran el destino, el tic-tac del tiempo que los rige en el sinuoso recorrido por las sucias venas de la ciudad.

La muerte busca su promesa entre las venas rotas y las piernas que van y vienen, atravesando callejuelas insanas donde lloran niños llenos de pesares y hambre, hijos de madres que gimen con lágrimas ocultas bajo el grueso de la piel. Se mueve y su faz se recrea en un mundo que sabe suyo, ha encontrado el objetivo de esa noche, en esa calle, en esa ciudad, pero no será el único que le acompañe hoy en su trayecto; muchos yacen a sus espaldas, la siguen como aves confundidas, que revolotean en el aire pesado y frío que les cubre.

Con lentitud alarga su mano y toca la piel caliente de un ser tembloroso, que sin saberlo cruza la línea. Es su hora, se detiene el tic-tac del reloj y las manecillas no dan más. El niño en el sueño se revuelve un poco, inquieto; ha de entrar en las filas de la muerte, ella lo ha determinado. El aire deja de circular por los pulmones vacíos y el cuerpo se relaja por fin en la inconsciencia, en la nada. La luz despunta en el horizonte y la vida se aleja de la carne mustia mientras el cadáver, una estatua húmeda, rueda sobre el asfalto. Gotas de lluvia caen sobre la infinidad de hombres y mujeres que no son más humanos ni menos animales entre las sombras, devorados por la noche, mientras duermen los otros, los del otro mundo, aquellos que desconocen los secretos de los muros desechos y deformes, de los rincones de las fachadas, mientras se escurre la noche entre los dedos flacos de la miseria.

El final

Eres mas de carne que de hueso
tiemblas y te meces como un pobre ahogado entre las olas del destino
lloras con el desconsuelo de quien se sabe en la ruina.

¿Donde estas ahora?
¿Que es de tu pobre vida?

Tan ambicioso, tan supremo, tan lleno de soberbia

¿No te estas ahogando acaso en tu miseria?
¿No gimes tras tus pobres huesos, tus restos, tus cenizas?

No te queda mas que tu vida lamentable, usada y sucia,
ahora solo puedes ver la sombra del engaño en tu frente
la pobre imagen de un sustituto en tus recuerdos
Solo existe otro en la memoria de la gente,
un otro inalcanzable, falso y deletéreo.

¡Ni lo intentes nadador desesperado!

No es tiempo ya de arrepentimiento ni perdón,
no tienes más que tu naufragio hundiéndose en la orilla
salvarte es ahora un imposible
deja que el mar sacie con tigo su negrura
deja que la sal arda en tus heridas.

¿Lloras?

Tus lagrimas no son mas que un espejismo roto
De lo que fue el sol en tus mejores días.

Frustración

A veces me gustaría tener tentáculos... poder alcanzarlo todo, poder controlarlo todo, pero desafortunada o afortunadamente todo ello está fuera de mis posibilidades. Sin embargo, pese saber la realidad, pese a tenerla entre ceja y ceja no deja de aparecer la frustración y la rabia como fantasmas infantiles, como fantasmas que no hacen más que rondar la cabeza y no se definen como más que una sensación vaga de lo-que-quiero aplastada finalmente por lo-que-es. Seguidamente me invade una especie de resignación pequeña y tímida que va tomando forma, la forma de una idea minúscula e infantil para ser sinceros, pero consoladora. La idea espera, se solidifica, se hace una certeza, pero nuevamente la realidad susurra al oído lo superficial del consuelo, lo fugaz de esa pequeña sensación de victoria. Finalmente solo queda una incógnita, una gran y negra incógnita que deja el espacio al camino incierto del ya veremos.

Un año nuevo y veremos que pasa...

A diario...

Y uno se desentiende de la telaraña, de los rostros, de los objetos y de las lágrimas

se desentiende por que teme la confrontación del miedo y del dolor

ajenos.

Teme a la muerte tanto como el moribundo y trata de huír al mirar hacia otro lado

pero el rostro del otro, del hombre tras la cortina vuelve

vuelve con fuerza

Y la deszasón con el.

Y uno se desentiende del mundo y de muchas cosas

y quiesiera poder hacerlo de otras...

de las más tristes, de las más crueles

Pero rodean la vida de forma inevitable... no se apartan

se apiñan detrás de la conciencia

rompen sus delicadas barreras

golpean

gritan

gimen

hasta que las ves

hasta que te devastan.

Excusas por la horrografía :)

roca?

Una cosilla que encontré entre mis cosas y me pareció graciosa. Por algun motivo no la terminé (y posiblemente no lo haga)

De repente miró al suelo y la roca le devolvió la mirada. Sentíase perturbado por la frialdad de aquellos inexpresivos y fijos ojos que sin parpadear le observaban más fija y detenidamente que cualquiera. La roca seguía mirandole de una forma fría, casi indiferente, hasta le pareció un poco maligna. Trató de evitarla cambiando su objetivo pero la mirada no se apartaba de el, la roca de forma vehemente y hostil lo observaba.

El pequeño mundo se convulsionó en una sonora caracjada cuando observó con sus grandes ojos aguados al temerario espectro del progreso apoderarse de las almas de los hombres.

no se

Esto lo encontre por ahi. Es de hace mas de 1 año y no estoy segura de si ya lo habia subido, pero me gustó.

(...)¿Confías en mi? No lo hagas. No te preocupes, yo tampoco lo haré. Preocuparme o confiar ¿cual de las dos? no importa.

¿Que si te cansas? Tampoco lo tendré en cuenta. Al fin y al cabo, todo cabe en la palma de una mano. A veces se puede tapar el sol con un ojo, si lo cierras.

¿Que si lo hago ? Bueno, no se si retarte. La verdad, sería como un duelo de espadaas, o de espaldas, es que casi no nos vemos. Seré ciego.

Tienes miedo. Con esa "eme", como heme... aquí. Tal vez no estoy. En todo caso, abrir la boca no es siempre hablar.

Te compadezco. Y no te comprendo

¿Y tú?

Descripcion de un sueño

Lo que se elucubra mientras llega el sueño

cursa sonámbulo

en el tiempo

sin medida, negro e inmediato

casi propio

casi vivo

solo fragmentos.

Tal vez lluvia encuadernada y sucia

colores que deslumbran

y llevan la conciencia de la mano

hacia el final

y el principio

de la noche y el día.

Cada gota como parte de un todo

cada una reflejo del amanecer,

del trajín

reflejo agudo

de la vista

el sueño

la voz

el olfato

reflejo de lo que se va.

Introspección

En un día sonámbulo de pensamiento

vacío de mente,

y demente

caída de gracia y conocimiento

gente misma,

gente nueva

y los colores y el viento y el sol

parecieran...

Breve luz, negrura, espesor

pesado y legitimo en la noche

vuelven retazos lúcidos

que llevan de la mano la conciencia

la llevan

hacia si

hacia la noche

y el día

y despierta

y calla.

La verdad... no es la verdad

La verdad... es que no existe

La verdad es... 

Un poco de todo. De la vida, las costumbres, las creencias, las pasiones, la justicia... todo sobre algo que no es mas que un concepto sin fundamento, un concepto lleno de enmiendas, tachones, abolladuras y toneladas de dudas que más que humanas, resultan de la firme, pobre y ridícula creencia de que que hay algo llamado verdad y existe la remota posibilidad de que sea absoluta.

Podría usted pararse sobre una pestaña o morderse el codo, si lo prefiriese de esta forma y el hecho de lograrlo, de acercase al imposible de esta acción tan "anatómica" sería más real que pretender ajustar un mundo lleno de individuos (¡bien individuales!)  a una especie de cinta métrica rígida y llena de contrastes, que jamás logrará dejar suficiente cómodo a nadie, que no logrará juntar nada con nadie y que por supuesto solo será un amasijo más de cosas que terminará por separara más las cabezas e los cuerpos y los cuerpos de la misma humanidad.

Podría también usted, imaginar que por solo un segundo, la cosa esa se condensa en algo estable... Yo por mi parte, lo imagino, si. Lo imagino como cuando un muro grande y pesado cae sobre las cabezas pequeñas y frágiles de un montón de niños amarrados. 

¿Quien sobrevive?

nadie.

Y al final, todos en igualdad, como un amasijo de tripas y sangre reciben las benditas lágrimas de los verdugos "verdadistas" que pretenden que ahogar a todos con la misma bolsa de supermercado y decir que la bolsa representa algo universal, no es de ningún modo, acabar con la diferencia entre unos y otros que hace posible la conformación de una sociedad ciertamente diferente a un pedazo de mezcla de *loqueustedquiera* homogenea.

A ustedes

A ustedes, mi queridas estatuas frías e indolentes.
A ustedes, con sus maravillosas máscaras de yeso pálido y pulido.
A ustedes con su expresión sonriente, falsa y prefabricada.
A ustedes los que por un cuarto de minuto muestran la sombra de su realidad absurda, cuando los ojos de esfinge y los colmillos de hiena relucen tras el disfraz de la piltrafa de bondad que pretenden.
A ustedes quienes fantansean con sus propias vidas tristes y acongojadas, llenas de diamantes y oro falso.
A ustedes para quienes la verdad es una comedia barata que dirigen como quieren.
A ustedes cuya satisfacción se encuentra y se pierde en el infinito del engaño.
A ustedes que el viento ha de traerles las palabras, las promesas, los falsos predicamentos a su oídos cuan estruendo de dolor y desasosiego.
A ustedes que acostumbrados a la bajeza, tiemblan de pronto ante la impúdica sinceridad.
A ustedes cuyo poder monstruoso sobre las circunstancias nos es más que un espejismo que la abundancia acabará por ahogar.
A ustedes, quienes alguna vez vi como algo más que unos monigotes luchando por la carcajada más sonora del carnaval.
A ustedes... a ustedes les soy sincera tras bambalinas y sin que lo sepan, ya que por desgracia no puedo gritar.








Cabe aclarar que esto se refiere a un grupo de personas que estan más cerca y más lejos de lo que parece.

Tan desalmado había sido en sus días de gloria que solo su sombra lo seguía cual sumisa y gentil alma errabunda. La soledad era su perpetuo manto y era tan fría que sus manos trémulas anhelaban el calor de un fuego extinto hace decenios. En su fisionomía se divisaba el dolor, marcado en su piel seca y áspera de caminante sin rumbo que solitario sufre su desidia. En sus huesos pálidos y duros pueden contarse una a una las esquirlas de las pobres risas que a su paso de gigante terrible, había mancillado. Sentado y solo, jugaba a la ruleta con su destino decidido a perder, pues ganar significaba lo mismo en su mar de soledad y destierro. Solo su pobre sombra vagabunda como su amo, marcaba las horas estáticas que señalaba el sol sobre el camino. El ultimo acto de mezquindad de aquel hombre desalmado y terrible, fue robarle a la muerte su propia cabeza prohibiendo a la tierra deshacerse de él.

Tengo los cinco sentidos al viento
y el viento lo sabe, lo saborea
encanta mi oído con sus melodías secretas.

El viento sabe mi sonrisa y ve mis ojos
furtivamente se roba le aliento de mi risa.

Tengo mis cinco sentidos al viento
y me escondo detrás de mis brazos
para protegerme de los embates
de la lluvia y de la tormenta.

Vuela el viento lejos de mis manos,
llamando serenamente el olvido
y la noche brota silenciosa
llevándose el atardecer.

Rayado (?)ayado

Muchos me miran medio rayado cuando expreso sin ninguna vergüenza el tremendo fastidio que me produce estar en vacaciones, y es que ellos posiblemente encuentren valiosas ciertas formas de pasar el tiempo que yo considero horrorosamente improductivas en términos de satisfacción personal, sobretodo teniendo en cuanta lo mucho que en lo personal, sentirme útil con migo misma y por consiguiente con mi proyecto de vida... Así que luego de largas horas de frustracion, molestia, aburrimiento y pensar, fruto del tiempo libre que ya se hace como infeccioso, decidí que me haría a una especie de plan vacacional pro-conocimiento (por llamarlo de alguna forma). Mi fantabuloso plan consiste en:

- Entre una y media hora de ejercicio diario (tampoco es para pasarmela casi dos meses tirada como una morza leyendo)
- Lectura de Novelas (tengo varias pendientes)
- Lectura de algo-que-no-sea-lo-que-siempre-leo (pueden ser teorias psicológicas sobre la humanizacion, todo es posible)
- Lectura académica sobre el tema que sea que me interese, en este caso, necesito aprender algo de ingles antes que la academia de palo.

En esencia es eso. Espero ser fuerte y cumplirlo, y creo que la forma más fácil de hacerlo es haciendome un cronograma con eso, así me refuerzo la idea de mantener un orden...

¿que por qué mantener un cochino orden si estoy en vacaciones?

Pues bien, es entrenamiento para el futuro, pues todo esto no va con el simple propósito de adquirir información, no. Aquí lo más útil es dejar de ser completamente desordenada, aprender a repartir el tiempo de forma eficiente y no dejar podrir mi capacidad de almacenar información por puro desuso, que luego llego al próximo semestre y me dan de frente con el momento de cosas nuevas para aprenderse sin miseriocordia ni posibilidad de error.

Borradores

Borradores con posible mala ortografía, incoherencias y de bastante baja calidad. pero así es la vida :)




Lo que expreso es tan infimo que me ahogo, las palabras lo disfrazan y lo descubren suavemente... Si lo dijera todo (si pudiera decirlo todo), si todo quedara al descubierto ¿que sería yo? los pensamiento son mi peil, las palabras me recubren. Si me las arranco, si me las arranco... viviría, lo se. Viviría sin mi, lo se. Me tendrías tu, tambien lo se. Pero quiero ser mia, y a veces callo.

***********

Mirar el horizonte porque es verde
Mirarlo hasta sentir que se puede tocar
que se puede amasar entre los dedos
que se puede morder. Mirar el horizonte cuando es amarillo mientras el viento fluye entre sus hebras que se entrecruzan sobre la mole gris
que son humedas como la luz del sol. Mirar el horizonte has hartars, hasta sentir la vista pesada, ansiosa. Hasta que las manos tiemblen y
los dientes castañeen. Mirarlo como un paisaje ajeno, como si un muro colapsado impidiera el paso, como si los ojos y la luz fueran los unicos con el derecho de infltrarse en su interior. Tocarlo, sentirlo amarlo. En la boca no es más que viento y sabor a tierra, es la solidez del aire, de una idea.

Test de literatura.

1. Libros dedicados o sin dedicar:
Bueno, no he leído un libro dedicado, así no podría decir que prefiero.

2. Autor preferido en Español:
Mmm, la verdad no recuerdo haber leído un autor que escribiese en Español diferente a Cortázar, que ustedes me disculparán, pero has ahora no me ha gustado. Y bueno, Benavente.

3. Autor favorito en otras lenguas:
Hay bastantes, pero mis preferencias están en Giorgio Manganelli, Fiodor Dostoyevski., José Saramago y ahora último, Mijail Bulgakov.

4. Novela preferida.
No tengo una novela preferida, aunque algunas me han gustado mas que otras no podría ser tan concreta. Por el momento podría decir que me han fascinado Crimen y Castigo, El maestro y Margarita, Del infierno y El Perfume.

5. Un autor consagrado a quien no soportes:
No se si Carlos Cuauhtemoc se pueda considerar consagrado, pero el junto Richard Bach son mi peor pesadilla.

6. Mejor relato corto:
La gran mayoría de los de Centuria, de Maganelli, La Bella Imperia, de Balzac y La Mansa, de Dostoyevski.

7. Una segunda lectura decepcionante:
Un libro me tiene que gustar muchísimo para que lo lea por segunda vez, así que ninguna.

8. Una grata sorpresa:
La Cicatriz, un libro para niños sacado de una biblioteca infantil. Y Harry Potter.

9. Una gran decepción:
Viaje al Centro de la Tierra, de Julio Verne.


10. Una asignatura pendiente:
Uff, se que tengo pendientes, pero no recuerdo la mayoría. Ahora me viene a la memoria Los Miserables, de Victor Hugo y Veinte años Después, de Alejandro Dumas padre.


11. El primer libro que te marcó:
Los Cuentos de Andersen.

12. Un cómic:
Lo mas cercano a un Comic que he leído, es el manga de Loveless, que por cierto, nunca terminé.

13. Mejor novela policíaca:
La Peidra Lunar, de Wilkie Collins.

14. Mejor historia de amor:
De amor he leído muy poco, pero si se puede condsiderar Marianela en el género, sería esa.

15. Mejor historia, novela o relato de Ciencia Ficción:
Bueno, de lo poquísimo que he leído de ese genero, yo diría que Cronicas Marcianas, de Ray Bradbury.

16. Mejor narración de fantasía:
¿Fantasía? El Señor de los Anillos.

17. Mejor libro de aventuras:
No se que libro de aventuras he leído... ¿Harry Potter cuenta ahí?

18. Un libro para no parar de reír:
La Conjura de los Necios, de John Kennedy O'toole.

19. Una novela histórica:
Los Tres Mosqueteros, El Hombre de la Máscara de Hierro, ambos de Alejandro Dumas padre.

20. Ese libro que te encantó y que muy poca gente conoce:
El Golem, de Gustave Meyrink.

21. Un best-seller que, muy a tu pesar, te gustó mucho:
El Perfume.

22. Un libro que pedías en préstamo continuamente en la biblioteca:Los Hermanos Karamazov de Dostoyevski y Guerra y Paz, de Tolstoy. Necesite prestarlos muchas veces, me demore bastante para terminarlos.

23. Novela que no has podido acabar mal que te pese:
Guerra y paz. El tedio del final me superó, sin embargo la disfruté muchísimo.

24. Libro al que recurres a la hora de regalar:
No he regalado libros, pero soy incapaz siquiera de recomendar algo que yo considere malo.

25. Tu posesión literaria más preciada.
Los Cuentos de Andersen y La Iliada. La última más por el valor medio histórico, porque esta en verso y no he sido capaz de leerla.

26. Libro o personaje con quien te identificas:
Hasta ahora, ninguno.

27. Libro que has leído más veces:
Harry Potter y el Prisionero de Azkaban. Y los Cuentos de Andersen.

28. Tu poema preferido:
La eternidad va a ser un poco larga, de Robert Sabatier, Lo Fatal, de Ruben darío y Cancion de la Sangre, de Jackes Prevert.

29. Una obra de teatro:
Los intereses creados, de Jacinto Benavente y La Filosofía en el Tocador, del Marques de Sade.

30. Tu cuento infantil preferido.
Los Zapatitos Rojos y la Niña de los Fosforos, ambos de Andersen.

31. Libro infantil para adultos:
Harry Potter; demasiada muerte para que un niño pequeño lo entienda bien. (Idem)

32. Libros a los que eras adicto en tu infancia:
Los de Rafael Pombo y Andersen, por supuesto.

33. El mejor malo de la literatura:
Voland.

34. Un personaje literario masculino:
Armand, el vampiro de algunos libros de Anne Rice. E Ignatus Reilly, de la Conjura de los Necios.
35. Un personaje literario femenino:
La Esmeralda, de Nuestra Señora de París.

36. Adoras los libros...
Que tengan un buen final y que los caracteres de los personajes estén bien definidos y diferenciados unos de otros.

37. No soportas los libros...
Que tienen un final trillado y la temática sea desarrollada de una forma completamente normal. Ah, y los de superación personal.

38. Una frase que no podrás olvidar. "que las palabras sean dulces para cuando tengas que tragártelas" y "¡Calla loca, la tumba o mi lecho!"

39. El último libro que te marcó:
El Suplicio de las Moscas, de Elias Canneti.

40. El libro que hay en tu mesita de noche.
Novela, ninguna. pero estoy leyendo el tomo 11 de una enciclopedia de historia del Arte, ya que de que ese tema no se nada.

41. Estás atrapado en Fahrenheit 451 ¿qué libro te gustaría ser?
Ninguno. A menos que sea un libro horrible, como Juan Salvador Gaviota o Juventud en Éxtasis.

42. ¿Alguna vez te enamoraste de un personaje de ficción?
Nop.

43. El último libro que compraste fue...
Hace siglos no compro libros, me abastezco de la biblioteca de la universidad. Pero el ultimo que compré, fue La Iliada, versión prosa.

La peste se sentó a la mesa. Resonaron las copas y la muerte salió del lugar
Cayeron sentados uno a uno, cayeron sin misericordia como moscas y después, cuando oscureció el día, lloraron sobre ellos. Tenían pena, sentían espanto. Eran niños disfrazados de corderos rumbo al sacrificio.

Henos aquí, sedientos. Nos inspiramos el odio que siente el mundo por sus hombres, nos casamos con nuestros demonios y la furia nos consume. La cascada de arena movediza se revierte y los ojos se empañan... ya no hay lágrimas. Nos sentimos muerte, disfrazados de nosotros mismos, unas pobres sombras. La respiración cesa, el latido calla, la sangre fluye hacia la tierra. El temor primitivo ha sido consumado.

Bebamos de mi, del que ya no vive. Sabrás lo que soy cuando la sed no cese, cuando el corazón del muerto dormido domine la noche. Tiembla muerte, tiembla, que mi cuerpo vacío te espera con los brazos abiertos bajo la tierra.

León

No es lo mismo. Puede ser algo parecido. Tan parecido como algo que esta cerca, tan cerca que no se toca. Eso si, no es completamente opuesto, lo puedes asegurar, como que existo. En caso claro esta, de que eso sea cierto.

A veces te cuesta tanto, tanto, que desearías no mirarte en el espejo, que desearías no verte con la óptica del realismo. O de la comprensión, que es peor.

¡Ja! ¡Pero no sabes lo que te espera tras esa puerta! Yo lo se, lo se y sonrío como quien no sabe, sonrío con todos mis dientes, como la más inocente de las criaturas, con la incomprensión de quienes no hablan con más que rugidos.

Te advierto: encontrarás tan poca coherencia, que tu vida no será nada más que pedazos inconexos de carne blanca y triste. Tal vez enloquezcas, o te pierdas, o te aterres, o llores, u olvides. Aunque no debes preocuparte; el filo de mi propia mano se encargará de recordarte casi como un remordimiento. No lo tomes mal, sólo se parece a lo que piensas.

¡No sonrías, eso sí! Tus dientes no tienen efecto en mi. Tengo intenciones claras, tan claras como todo lo que no hay aquí. Y te juro que si lo intentas, 50 de ellas serán mis aliadas y caeremos todos juntos por el abismo del Sí y del No, tan rotundos que nos dividiremos. Y no dudes, pues la duda está dispuesta a morir por mi, y 100 de ellas acechan tras la puerta, tras mis barrotes, listas para asaltarte los bolsillos vacíos: los llenarán de piedra y te arrastrarán fuera de aquí.

¡Y serás tan desdichado!

¡Y sonreiré tanto!

Y todos reirán con esa risa de metal que nos sostiene, los engranajes del mundo. Pero debes ser realista, eres parte del siguiente acto y el público espera que hagas justamente todo lo que no debes hacer. ¡Ve, diviertelos! Aunque no quieras morir, aunque quieras ser como la esfinge. Lo harás y otros seguirán cuan combustible. Y yo seguiré siendo el verdugo, tan partícipe y tan indiferente que cada día abrirás más puertas solo para saber que se lo que tu no sabes. Y me limitaré a sonreír como una hiena.

A Ustedes.

Tantas ganas de meterme de lleno ahí, de no salir, de no parar, de no hablar, de no pensar, de que sea sólo el lápiz el motor y la vida, que la mano sea pensamiento y las imágenes se queden en el papel. Tantas ganas y tan poca soltura, tan poca disposición. Tantas ganas y solo consigo ésto. Tantas cosas que decir y tan difícil hacerlo. Resulta contradictorio querer y no querer, porque se que no quiero, porque se que debo, porque se que es lo que no tengo.

A veces quiero tantas cosas... a veces lo que no quiero me compalce y me siendo servilmente complacida por la imagen de los demás, por lo que no quieren mostrar y por lo que sí quieren se sepa y yo repudio. Porque hay cosas que detesto, sensaciones y situaciones de las que huyo, pero llega un momento de esos extraños, donde me doy cuenta que no es verdad. Hay instantes en que me gusta lo que no me gusta, me alegra lo que no me alegra. Puede que rechace muchas cosas por simple gusto, pero en esos momentos es cuando me doy cuenta que las necesito, que de cierta forma me alimentan.

Y tambien los necesito a ustedes con sus caras, con sus palabras, con sus presencias. A veces me molesta lo que hacen, lo que dicen o lo que quieren expresar y los evito y evito hechos y señales, pero me hacen falta. Ustedes que tanto me hacen pensar, que tanto me hacen reír, que me acompañan. Ustedes que están tan cuerdos, tan enamorados. No me gusta necesitar pero si lo niego, me engaño.

Y no se si sepan a lo que me refiero, espero que no. Podría ponerse en duda mi propia coherencia (y es que soy incoherente, pero no quiero que lo sepan). A veces me alegra la extrañeza a la que puedo llegar cuando pienso en ustedes, cuando analizo lo que pasa, lo que dicen y tal vez lo que piensan.

Ustedes son mis amigos y los quiero, aunque no lo diga, aunque lo exprese poco. Los quiero, aunque la amistad no dure. Los quiero aunque dure años, aunque nos hastiemos. Los quiero aunque no todo sea lo que parece, o sea lo que es.

Y espero que no sea un espejismo.